«Где бы не возникала ссора, где бы вам не противостоял оппонент, покоряйте его с любовью.»
...пальцами по теплому камню, подушечками по песчинкам, горячий воздух с шумом залетает внутрь и ты..замираешь...как в фильмах...
ты на месте а вокруг несется время, люди - все в прошлое...
словно босиком стоишь на булыжном камне мостовой, и это единственный остров, не позволяющий спиной, с размаху, упасть в океан времён.
пару часов назад здесь прошел парень, ты чувствуешь его, он трепетно держал розу, с лепестка которой скатилась искринка росы,ее аромат обволакивает твои руки, проникая через песчинки,оставшиеся на ладони... а совсем не давно пробежала тоненькая шпилька,деловито-задорная, с запахом алой помады, пробежала и скрылась, ее быстрое цоканье затерлось тяжелым шарканьем старых сандалий и не нашло отголоска в ударах падога, ей лишь вторила трость джентльмена, спешно переходящего улицу и поднимающего свой цилиндр для приветствия..
.подносишь ладони к лицу. запах цветка взвился и растворился под копытами стремительного экипажа..среди частичек мостовой ты находишь маленький обломок перышка, он слетел из внутреннего кармана того известного писателя, чьи произведения ты конечно читал, а вот еще. он отломился от красивого пера той пышной дамы, что строчила записку в золоченой карете, но порыв ветра отобрал у нее пишущий инструмент...
тебе уже никогда не узнать слов, написанных на надушенном клочке бумаги, который пеплом вылетел из чьей-то каминной трубы.
толчок, ты открываешь глаза и видишь милого мужчину, снимающего наушник-капельку, для того чтобы извиниться..улыбаешься ему..ты опять здесь...
шаг, и волна прошедшего на этой улице времени захлестывает тебя, поднимаясь от булыжников мостовой, хранящих историю.мгновенный поток проходит через сердце, горло и выступает слезами на глазах, по щекам возвращаясь обратно на мостовую..оклик, оборачиваешься, провожая за угол многовекового дома шелковый шлейф,
думаешь: показалось...
уверенно идешь вперед, тихо улыбаясь миллионам встречающихся историй и людей, которые вне времени живут каждая в своей реальности, в своем измерении, в мыслях, в сердцах.
они рядом, обернись, дорогая..
ты на месте а вокруг несется время, люди - все в прошлое...
словно босиком стоишь на булыжном камне мостовой, и это единственный остров, не позволяющий спиной, с размаху, упасть в океан времён.
пару часов назад здесь прошел парень, ты чувствуешь его, он трепетно держал розу, с лепестка которой скатилась искринка росы,ее аромат обволакивает твои руки, проникая через песчинки,оставшиеся на ладони... а совсем не давно пробежала тоненькая шпилька,деловито-задорная, с запахом алой помады, пробежала и скрылась, ее быстрое цоканье затерлось тяжелым шарканьем старых сандалий и не нашло отголоска в ударах падога, ей лишь вторила трость джентльмена, спешно переходящего улицу и поднимающего свой цилиндр для приветствия..
.подносишь ладони к лицу. запах цветка взвился и растворился под копытами стремительного экипажа..среди частичек мостовой ты находишь маленький обломок перышка, он слетел из внутреннего кармана того известного писателя, чьи произведения ты конечно читал, а вот еще. он отломился от красивого пера той пышной дамы, что строчила записку в золоченой карете, но порыв ветра отобрал у нее пишущий инструмент...
тебе уже никогда не узнать слов, написанных на надушенном клочке бумаги, который пеплом вылетел из чьей-то каминной трубы.
толчок, ты открываешь глаза и видишь милого мужчину, снимающего наушник-капельку, для того чтобы извиниться..улыбаешься ему..ты опять здесь...
шаг, и волна прошедшего на этой улице времени захлестывает тебя, поднимаясь от булыжников мостовой, хранящих историю.мгновенный поток проходит через сердце, горло и выступает слезами на глазах, по щекам возвращаясь обратно на мостовую..оклик, оборачиваешься, провожая за угол многовекового дома шелковый шлейф,
думаешь: показалось...
уверенно идешь вперед, тихо улыбаясь миллионам встречающихся историй и людей, которые вне времени живут каждая в своей реальности, в своем измерении, в мыслях, в сердцах.
они рядом, обернись, дорогая..